Si contigo no se elevan mis intenciones,
otros levantarán el ánimo frustrado.
Porque no sólo tienes que ser cimiento
de mi carne fluctuando al alza y a la baja,
sino también aniquilador de la tristeza
para desaprender las desilusiones.
He dado muerte al abrigo de tus brazos,
que se alinean como moscas cojoneras
cruzando en mi espalda el estorbo,
y resignación a mi lengua encarcelada
en tu boca, vacía de gratos placeres,
estímulo inherente a las vasodilataciones.
Sólo puedo correr lágrimas en mi vientre,
camufladas en ejercicios interpretativos,
de Óscar, para mis fingidos gemidos.
Sólo puedo contener con la almohada
las palabras corrompidas en mi mente
por los desengaños de esta puñetera vida.
En el clímax habrá mentira enamorada
de la cobardía a sentirme culpable
si dejo huérfana de mí a tu esperanza.
Habrá tanto sentido y sensibilidad...
Porque para desamar primero hay que amar
y la nostalgia de amar, en el polvo, duele.
Y desnuda quedará mi alma violada,
por mí mismo, forzada a la apariencia
de haber sido tan feliz en mi desgracia...
... y el dolor quebrará en las noches
el insomnio en sueños intermitentes,
de momentos tan dulces... tan alegres...
que sólo querré morir si despierto
y vivir para hacer el amor durmiendo.
Nino Mayo
No hay comentarios:
Publicar un comentario