PRÊT-À-PORTER DE ASILO

Pobre octogenario, que en tus últimos años
valores y emociones alimentaste
a piernas alzadas de chapas baratas
de algunos chulos pijos del tres al cuarto.
Has amortizado tantos fracasos y desamores
con las perras con las que les pagabas
que ahora arrastras el féretro de tus dichas
a cuestas, sin aliento, en perenne entierro.

Nadie acompaña tus rodados pasos,
no hay plañideras que te lloren
y el único llanto es el eco que hacen
tus lágrimas rebotadas en los oídos,
sonido que como delirio 
convierte soledad en familiares y amigos,
dándoles de nuevo vida al resucitar recuerdos
cuando ya son carne pasto para los gusanos.

Montado en tu carro uniplaza sin marchas
de dos ruedas oxidadas, con asiento de tela
y dirección asistida por auxiliares de geriatría,
luces pijamas prêt-à-porter de asilo,
de residencia de ocasión que no pagaron tus hijos
cuando a destiempo de su cariño te hiciste cargo.

Balbuceas vocablos gramaticalmente inconexos,
inconscientemente para tus neuronas cuerdos,
de caricias en batallas ganadas y perdidas,
de suspiros quinceañeros, de besos furtivos,
de un gran amor no correspondido
cuando aún tenías arras en tus bolsillos
pero no el coraje de vivir como hubieras querido
junto al hombre que a cada despertar diera sentido.

Severalnino's